Conteúdo escritores são uma raça estranha como todas as almas criativas são.
Eles vivem, respiram e sangrar escrito. Eles vivem para ele. É a sua força motivadora. Sem ela que ficaria muito parecido com um peixe sem água. Não que eles iriam morrer, mas eles certamente sentir como ele.
As intermináveis horas de escrita e as horas adicionais de preparaation compõem dia do escritor.
Barely tendo tempo para comer ele ataca febrilmente sua trabalhar porque é isso que ele faz. Nenhuma idéia é trivial demais para considerar.
A folha de grama.
A pétala de uma flor ou o genicide horrível que está acontecendo em algum país do terceiro mundo na metade do mundo não está fora do alcance das suas mãos.
Ele procura os jornais. Assiste à televisão uma escuta o rádio à espera de ouvir, ver ou ler algum novo pedaço de conhecimento que vai mandá-lo flurrying ao teclado.
Longos dias e noites ainda mais longas são uma condição com a qual ele aprendeu a viver com.
Ele é uma criatura de hábitos. Ele escreve e escreve e, em seguida, ele escreve um pouco mais. Nunca sabendo onde começou ou onde terminou.
Ele está preso em um ciclo contínuo ou prosa, metáfora e adjetivo.
As palavras são sua pintura ea tela do computador é seu palet. Seus ataques são determinados ainda controlada.
Suas palavras para construir um crescendo de expressão gramatical retardando declinando em uma linha de tag conclusivo.
Depois de sua auto excursão absorvido em uma tipografia do esquecimento literário ele se despede até amanhã.